De même que les pages que j'écris en ce moment, les nuits que je passe à les écrire, tout cela est si vain, si pour rien. Je mourrai. Plus de je bientôt.
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(En parlant de la neige) - Quel plaisir de marcher sur ce bicarbonate qui te mouille les souliers?
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La douleur, ça ne s'exprime pas toujours avec des mots nobles. Ça peut sortir par de petites plaisanteries tristes, petites vieilles grimaçant aux fenêtres mortes de nos yeux.
Le coeur c'est le petit grelot du pesant collier de la vie, comme dit la chanson.
Dans la glace je me regarde et, si âgé que je sois, je considère l'enfant de ma mère, l'enfant que je suis en secret, l'enfant que je serai toujours.
En somme, rien n'était perdu. La vie était faite de hauts et de bas. Les impressions étaient passagères. Il s'agissait seulement d'effacer la mauvaise impression, de la remplacer par une bonne, de reconquérir son estime.
Dans la même œuvre
Chaque homme est seul et tous se fichent de tous et nos douleurs sont une île déserte.
Oui, les mots, ma patrie, les mots, ça console et ça venge.
On aime être ce qu'on n'est pas.
O curieuses pâleurs de mes amours défuntes.
... on a eu la gentille pensée de lui mettre dessus une lourde dalle de marbre, un presse-mort, pour être bien sûr qu'elle ne s'en ira pas.